No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza por eso de que su pelo..Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras y todo el remolino que forma en cada paso del gesto que da.Pero además la he visto seria, ser ella misma, y enserio que eso no se puede describir en un poema. Por eso, eso que me cuentas de que mírale como bebe las cervezas y como se revuelve sobre las baldosas, y que fácil parece a veces enamorarse. Todo eso de que él puede llegar a ser ese puto único motivo de seguir viva y a la mierda con la auto-destrucción; todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor..mentira.Ese es un cuento que yo me sé desde el día en el que me acerqué a él y me dijo su nombre.Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que él aparezca de golpe y de frente para decirte: Venga, hazte un peta y me lo cuentas. No sabes lo que es despertarte y que él se retuerza y bostece, luego te abrace y luego no sepas como deshacerte de todo el mundo. Sé que supondrás que yo soy la primera que entiende que pierdas la cabeza,por sus ojos; y el sentido,por sus palabras;y los mocos,por un mínimo roce de mejilla. Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda provocarte, son algo con lo que ya cuento, quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada, que hace tiempo que escribo los míos. Que yo tambiénle veo, que cuando él cruza por lo rojo del cielo solo la tonta mira al cielo. Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior. Que conozco su voz en formato susurro, y en formato gemido, y en formato secreto. Que me sé sus cicatrices y el sitio que le tienes que tocar, en el este de su pie izquierdo, para conseguir que se ría. Y me sé lo de sus rodillas y la forma de rozar las cuerdas de la guitarra. Que yo también he memorizado su número de teléfono, pero también el número de sus escalones, y el número de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías. Que no solo conozco su última pesadilla, también las mil anteriores. Y ya sé que no tengo cojones de decirle que no a nada porque tengo más deudas con su espalda de las que nadie tendrá jamás con la luna. Y mira que hay tontas enamorados en este mundo. Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente él, rendido a ese puto milagro que supone que exista. Que le he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos. Y le he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le ha puesto el camino. Le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana, no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de "mira sí, un polvo es un polvo". Y eso el tesoro pintado de rojo sobre sus mejillas. Y solo los sueños pueden posarse sobre las cuatro letras de su nombre. Que te entiendo, que yo escribo sobre lo mismo... sobre el mismo...
Que razones tenemos todos, pero yo... muchas más que vosotros.
·A 532 km de tí.2 de Mayo.
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